L'atelier d'écriture de la biennale de 2008

Jetez l'encre, atelier d'écriture interactif On-Line animé par Coline Xour et Nycole Pouchoulin, a travaillé au sein de la Biennale sur les thèmes “Vitrail et Racines” et à cette occasion des textes ont été composés, inspirés par les oeuvres exposées.

Tu m'as dit . . . de Claude Eliaszewicz “Le Matin du Grand Choix” de Philippe Andrieux   Tu m'as dit que nous en venions, mais je ne sais pas d'où. Ces contrées lointaines, par delà les montagnes, les plaines et les cités, celles dont tu me parles sans jamais les citer, celles que tu évoques parfois, d'un simple regard, lointain, égaré dans tes propres mystères, comme si j'étais sensé te comprendre à la seule grammaire de tes cils.
Tu m'as dit que nous en venions il y a très longtemps, mais je ne sais pas quand. Ces temps d'avant l'histoire. Ces temps d'avant le temps où l'homme commençait à compter, ces temps mêmes où il ne contait pas encore. Quelle est la mesure ? Dis moi ? Dois-je aussi comprendre et mesurer le temps à l'aune de tes silences ? Tu m'as dit que nous en venions, mais je ne sais pourquoi. Pourquoi avoir quitté ? Pourquoi être venu ? Les terres de là bas nous rejetaient-elles ? Les êtres de là bas n'étaient-ils point humains ? Etaient-ils hommes ? Etaient-ils femmes ? Etaient-ils bêtes ? Et toi, au fait, qu'es tu ? Tu m'as dit que nous en venions, mais je ne sais rien. Je ne sais rien de toi, je ne sais rien de moi, je ne sais rien du lieu, je ne sais rien du temps, je ne sais rien de ce qui les relie, je ne sais rien de ce qui nous relie. Vais-je mourir sans connaître mes racines ? Alors tu tends la main. Au bout pointe le doigt, qui se tait mais qui montre… Eloquence du geste, à défaut de parole, qui appelle effort et pensée pour saisir le message.
Soudainement le vitrail s'illumine et raconte le périple de l'homme et de ceux qui le tuent et de ceux qui lui survivent. C'est une belle histoire qu'égaient les couleurs, une histoire faite de gestes, de symboles, de pleins et de déliers. Une histoire muette, mais pleine de la sonorité qui fait les songes et de communion née des tensions et des intentions. Une histoire d'avant l'histoire, qui me raconte tout. Ton doigt parle. Le vitrail avec lui. Mes racines sont la terre. Mes pensées l'univers. Mon futur est en toi, inscrit dans le verre.

Jean Robert Quero

Le vitrail est couleurs, lumière, verticalité aérienne. Ces racines sont des fils de plomb, toile qui structure et irrigue l'oeuvre. Le vitrail, la BD du moyen age. En cela il est témoin de nos Racines.

Racines de Marie José Khanh

“Enracinement” Profondeur. Prolongement dans le sol. L'arbre du mimosa, fleurs couleur citron ravissantes légères, enfonce ses racines loin, très loin dans la terre. Plus l'arbre est grand et beau plus ses tentacules se propagent, s'étalent. “Sans Racines” Homme atrophié, balancé au gré du vent et des rencontres. Tourmenté, rejeté, exclu de la Société. Sans références. Fier dedans, humilié au dehors. Il est mais n'existe pas. Fragile, pieds non ancrés dans le sol. Détresse au lever et au coucher de sa vie. “Déraciné” Quatre syllabes qui résonnent et disent vrai. Une tempête de l'histoire. Un tsunami politique. Homme éloigné du sol où est enterré son cordon ombilical. Homme écartelé. Descendance ici, racines à l'autre bout du monde. Impossible de rassembler le tronc, les branches et les racines. “Racines” Généalogie. Arbre généalogique. Erreur. Dessin qui part du tronc, se ramifie en surface dans les branches Oubliée la graine, les premières racines, l'histoire, le passé, les gènes. Absurdité.

Femmes bleues de Nycole Pouchoulin “Femmes bleues” de Christiane Andrieux
Fragiles et longilignes mais si vivantes. Investies. Elles cherchent le sens. Interdit ? Giratoire ? Cherchent encore. Les non sens aussi. Puis tissent un halo de rêve autour d'elles, s'y lovent, respirent doucement, passent d'une rive à l'autre, atteignent une cime, s'y ressourcent, s'y régénèrent, ivresse que cette sérénité ! Elles ne s'y attardent pas pourtant, reprennent leur route. Long, si long le chemin… Elles sont vêtues de bleu. Oui mais lequel : “bleu cobalt, bleu de Prusse, bleu outremer, bleu saphir, bleu azuréen, bleu céruléen, bleu de méthylène” ? Tous ces bleus les enchantent, les transcendent. Mais ils ne sont pas toujours bleus-radieux. C'est pour cela qu'elles poursuivent la route inlassablement. Juste pour qu'ils s'apaisent ces bleus-tsunami ou âme damnée. Jusqu'à ce que le bleu-baume, le bleu-suture viennent à leur secours. Les voilà revêtues alors de bleu-cicatrices. Une autre et encore une autre . . . Et elles restent toujours là, toujours investies, comme habitées d'intériorité. Et encore elles résistent. Penchent un peu la tête et à nouveau interrogent, questionnent. Pourquoi ? Pourquoi ce temps morcelé ? Ce temps blessé ? Elles ramassent les morceaux éparpillés, les recentrent, reconstituent patiemment le puzzle. Sans fin. Pénélopes des temps Modernes, amantes de la belle œuvre, de l'oeuvre achevée ; désir de beauté, de joie, de paix. Des ombres passent. Il en est qui éclairent la pénombre. C'est la cohorte des ombres amies, bénies. Celles qui balisent la route que d'autres noircissent. Mais le bleu refuse l'enfermement, met en échec l'étouffement. L'ombre des femmes s'épure, s'étire. Femmes-tiges, femmes-souffle, femmes d'un ailleurs à portée d'âme. Femmes revêtues de solitude. Rien n'est plus riche que cette solitude, rien n'est plus pauvre que le désespoir qui mène à cette solitude ; celle qui commence par un chemin de croix et se termine en état de grâce. Blessé le bleu mais vivant et fort de sa souffrance, de sa résistance.
Femmes bleues striées d'un entrelacs d'espoir et de désespérance qui, dans les allées de la vie, passent et repassent, regardent, survolent, s'envolent, se calment, s'emportent puis à nouveau se drapent dans leur halo de rêve, dans leur bulle ouatée. Sourire de femmes. Femmes multiples, quel est votre secret ? Ou plutôt, n'y aurait- il aucun secret ? Seriez- vous tout simplement celles qui donnent la Vie ? Celles par qui tout commence et tout se perpétue :
Les femmes - Racine

Claude Eliaszewicz

Courbés et balancés par les vents, que rien n'arrête dans la plaine, les blés chantent “Charles Charles . . .”, indéfiniment, longuement, jusqu'à ce que leur complainte me mène au pied de la cathédrale. Péguy est mort le premier jour de la première mondialisation. Celle de la folle guerre, qui précédait celle de la folle économie… Mes racines sont là. Là où me portent mes yeux, accrochés par le rouge et le bleu, le vert et le jaune de ces représentations immuables de l'espérance humaine, celle qui prétend représenter Dieu, pour mieux représenter l'Homme. Séculaires ou plusieurs fois centenaires, ces verres liserés de plomb, comme on le dirait d'yeux soulignés de cernes, fondent mes racines profondes dans cette vanité qui nous fait croire benoîtement à la tentation de la perfection. Beauté fatale de ces vitraux, qui en fait ne vivent pas assez… Tout à la fois compositeurs et décompositeurs des rays du soleil, qui viennent s'éclater sur eux, avant que de réapparaître de l'autre côté, largement transfigurés. Vitrail de lumière, tu n'es pas le même dedans et dehors. Dedans, tu appelles l'Appel. Dehors, tu évoques l'Appel. Péguy, pourquoi les hommes sont-ils sourds ?

Totem de Nycole Pouchoulin “Bulle de bois” d'Emmanuelle Andrieux Lefevre
	Qui devant toi peut rester de bois, sculpture verticale, lien vivant et vivace entre le végétal, l'animal et l'humain ? Moi je lis dans les lignes de ta main, si douce et veloutée sous sa rugosité ; je me love au creux de ton corps offert et me nourris de sa chaleur. Pour un instant je ne suis plus cette inconnue qui cherche à se connaître, à se trouver. Et je m'évade. Retourne à la source. Cherche mes racines. Mon frère est peut-être cet indien Ojibwé ? Et comme lui peut être je puise ma force dans le clan auquel j'appartiens : celui de ta beauté, de ta force, de ta longévité. Je m'évade encore . . . Le jour et sa lumière jaillissent de tes veines claires ou claires- obscures et éclairent, balisent mon chemin de hasard ; le printemps caresse ton écorce et je ressens sur moi sa caresse. Il y a des rires qui fusent dans l'air et disent la vie. La force de la vie qui toujours revient. Et moi, d'où je viens ? Et puis il y a ces trouées en toi ; 4 toujours… Fenêtres ouvertes sur le monde et son mystère. Racontent passé, présent et avenir ; ces destinées qui se croisent, se choquent, s'épousent et se perpétuent. Un ici, un ailleurs, un au-delà, une fraternité. L'humanité en somme. Totem, je crois que, sous tes airs de bois chaud et tranquille tu te fais parfois, tu te fais souvent, un sang d'encre. Et qu'il te faut aller puiser profond dans tes racines noueuses et solides pour reprendre souffle et retrouver force et sérénité. Alors, à te regarder, à te respirer, naissent en moi la certitude qu'un jour, comme toi, oubliant l'urgence et le fracas des bruits de la ville, je retrouverai la joie de ma terre nourricière. Je découvrirai . . .
Mes Racines

MC & F

Mouvement de balancier Le temps ralentit Je frissonne un peu L'orangé du couchant danse autour de moi Tout est mouvement Les sons jouent et se suivent La poussière vole, la terre respire Et je suis immobile, happée par la sphère lumineuse qui tend vers l'horizon Elle m'attire et enfle en moi Je glisse vers la mer à la douceur de rêve Je tombe et m'immerge Je plonge et m'enfonce Retour vers la mer Vers la mère Retour vers la sève Vers le rêve Retour à l'enfance A mes racines. MC&F

Michèle Suzet-Charbonnel

Dans cet entrelacs de la vie Certains corps se sont perdus mais des visages juste entrevus ont grandi et ont pris racine. L'arbre est ma meilleure parentèle corps martelé savoureux dans l'écorce rêveur immobile et patient, ancré comme moi jusqu'à la racine mais fragile jusqu'à la cime . . . Michèle Suzet-Charbonnel

Martina Eliaszewicz

Construit autour des recettes de grimoires, le vitrail touche au plus profond celui qui le découvre. Il le mènera au fil des siècles, de l'eau, de la terre et de la main de l'homme à la rencontre de la lumière de ses racines et de son histoire. Martina Eliaszewicz

Michèle Gaffet Des racines et des hommes

Notre origine remonte certainement aux arbres, les grands chênes le disent en agitant leurs bras encore feuillus. Nos ancêtres s'inscrivent sur des arbres généalogiques qui n'ont de logique que celle de notre désir d'écrire sur des feuilles de papier. Nos racines s'enfoncent profondes et incisives dans les mâchoires de la Terre, et, les dents crantées des Sociétés cannibalesques, celles qui bouffent l'humain par tous les bouts, nous mangent par nos racines, nous rongent par les feuilles, brisent nos souches, nous envahissent par les tubercules, nous écrasent le bulbe, phagocytent nos rhizomes jusqu'à ce que nous ne soyons plus ni femme, ni homme, mais seulement des légumes fantômes. Mais nous sortirons nos griffes et nous remonterons les arbres à cames jusqu'à broyer ces fléaux tels des rocs caïeux. MGG

Natacha Quintard

Une lumière venue du ciel Se répand, source de vie Ses rayons pointent et dessinent Une silhouette de femme Sur les dalles froides d'une église. Lumière d'où elle vient Église d'où elle vient ; Agenouillés devant l'autel Père et mère Sur ces dalles d'un autre temps Unis par des serments éternels Sous les rayons du même soleil, À travers les vitraux, Présents pour eux, et pour les anciens Lumière des yeux ouverts sur le monde Lumière sur elle aujourd'hui Marie madeleine de retour, Qui pleure encore Dans le chœur, l'absence, Dénudée des traîtrises, Des souffrances, des pertes et de la mort, Nue sous la lumière, nue sur les dalles, L'âme douloureuse de trop de lumière, Une silhouette noire dans l'église sous les vitraux. Natacha Quintard

Martine Eliaszewicz

Enraciné, déraciné, parlez vous de l'arbre ou de l'homme ? Cet olivier, dit- on, a 500 ans d'âge et cet homme courbé par le poids de sa courte vie a, tout ce temps durant, cru en les valeurs inculquées par ses pères. Sa terre à lui, celle dans laquelle plongeaient ses racines s'appelait croyance, tradition, habitude, confiance. Là une tempête s'est levée, a pris possession de ce roi fier et de ses compagnons, peuple de la forêt. Si puissants les voilà à terre, arrachés à leur mère nourricière. Déracinés, ils ne sont plus. Ici ce pauvre hère a été chassé de son pays, banni de sa patrie, exilé, expatrié, proscrit, il ne retrouve pas le goût du pain que là-bas il mangeait, là où tout était si bon, la saveur des fruits confits de soleil qu'il cueillait à la tombée du jour. Il est seul, il a froid. Déraciné, il n'est plus. Oui petit d'homme, il faut avancer, apprendre, trouver et mourir un peu mais garde toi mon fils d'oublier tes racines, n'oublie pas d'où tu viens, n'oublie pas, mon enfant, n'oublie pas qui tu es. Ainsi partit ma mère un soir de très grand vent et ses paroles avec elle s'envolèrent, emportées par la bourrasque de mon chagrin. Son message en mon cœur s'est gravé. Martine Eliaszewicz

Janine Gauthier-Paty La Souche

La lune s'est noyée. Des hordes de nuages s'amoncellent dans le ciel métallique. Maria creuse. Sa pelle envoie la terre bien au-dessus de sa tête, ivre d'odeurs intimes et violentes sa force est décuplée. Elle veut seulement savoir qui lui vole son homme la nuit. Là haut, la souche n'a pas frémi. Il y a des années, le curé venait s'asseoir là pour fumer sa pipe en écrivant ses sermons. Bien avant, les malades guérissaient en la touchant. Pendant la Révolution des têtes y furent tranchées, certains avaient vu des petites fontaines de sang couler pendant des jours et des jours. Il y a très longtemps enfin, les nuits sans lune, une sorcière dansait sur la place. Lorsqu'elle enjambait la souche, sa robe de lambeaux s'ouvrait et la semence des disparus la fécondait. On dit aussi que sous terre les racines sont laiteuses et nacrées, douces comme la peau des femmes. Elles ont un goût suave, et se mêlent comme une chevelure d'ondine. Les hommes rêvent de leurs rondeurs, de leurs cuisses larges, et leurs songes deviennent réalité. Maria creuse. Perdue comme au fond d'un puits elle n'entend pas le vent s'affoler en rafales fulgurantes et tournantes. La souche ébranlée se soulève, les racines s'arrachent de terre dans un craquement assourdissant. Dans le matin rosé, la souche déterrée repose au milieu de sa jupe de mariée, une jupe de dentelle aux veines mortes cherchant l'humus et la moiteur, l'ombre et la fraîcheur, asphyxiées, éblouies comme des poissons hors de l'eau. Maria sourit. Elle voit les racines bouger, s'étirer, se courber, s'articuler. Portée par l'enchevêtrement de ses branches souterraines, lentement la souche s'éloigne et le soleil se lève. Janine Gauthier-Paty

Paramé Racines

Parler de racines ? Tout un sport quand on n'est pas bien dans ses baskets ! Entre ciel et terre, coupée des racines du mal, la transparence s'élève. Ondes de lumière Dessiner, peindre, sculpter ou écrire, Toucher la racine des choses hors de toute contingence. Ces mosaïques de couleurs, de lumière, nous dépossèdent des racines de la douleur, et de la désespérance. Plus fortes que la raison, racines de joie, vous explosez les jours de lumière. surgissant du plus profond, Oser, au risque de l'Absolu, rompre avec ses racines, en accepter les dommages. L'orchidée s'est arrachée à la terre parée de ses racines voile à la vie aérienne. Volatile, insaisissable lumière, qu'as-tu fait de tes racines ? Raves, radis, patates douces, salsifis, parlant de racines, ne sommes-nous pas assez jolies ? Terre ô ma terre, toi qui es notre mère nourricière, livre- nous les secrets de tes racines, de leurs bienfaits . . . ré apprends nous la sagesse d'une alimentation à l'eau, au pain noir et aux racines . . . S'il te plait. Il lui semblait que les racines du mal enserraient son être jusqu'à l'étouffer. Plus je les sens bouger autour de moi. S'activer. Au moindre rythme, au son du tam-tam gesticuler fébrilement, les bras en l'air, nombril, ventre ondulant, plus je me sens figé, les pieds englués dans des racines profondes. Le regard fixe. Sans voix. Racines du ciel, Blonds marécages La lune se noie. Paramé

Nycole Pouchoulin Maître

Maître, Je ne suis qu'un VEILLEUR DE VIE, celui qui, inlassablement, scrute l'horizon, l'infini pureté du bleu azur des jours, des heures, des secondes de cette vie qui parfois se délite, se dissout, se noie dans le tourbillon des courants qui l'emportent, la déportent. La tourmente gronde, rugit, se déchaîne, veut rompre les chaînes et l'on se perd dans le fracas des jours et l'on a mal à sa vie ; cette vie qui se déchire pour parvenir contre vents et marées à exister. Mais moi, inlassablement je veille et me tient en éveil contre vents et marées . . . MAITRE, ENSEIGNE- MOI LA SERENITE. Maître, Je ne suis qu'un CHERCHEUR D'OR en quête d'un à venir, d'un devenir qui hante, tourmente, lancine tandis que le passé travaille, tenaille, assassine. Parfois un éclair me cisaille, me transperce, me lacère, me met en pièces . . . descente aux enfers, négation, destruction. Je l'appelle mon âme sœur, mon âme damnée. Parfois aussi un rayon me prend dans ses rets, chauds et lumineux, couleur soleil, je l'appelle ma sœur lucidité et elle me rassure, me protège, m'allège d'un trop lourd fardeau. Soudain, j'aperçois la rive. L'or je le sens n'est pas loin, presqu'à portée de corps, de cœur et d'âme. Maître MONTRE MOI LE CHEMIN Maître, Je ne suis qu'un ALLUMEUR DE REVERBERE, le gardien de la nuit, celui qui traque les pensées noires, les idées folles, les cyclones des passions brûlées au fer rouge, des soifs inassouvies, des faims sans fin, des paradis non atteints, des enfers non éteints. Je cherche la chaleur des sables émouvants, le souffle chaud du désert mon frère et l'eau de la source qui désaltère. Mais il est tant de barrières à franchir dont on voudrait tant s'affranchir ! MAITRE DONNE-MOI LA LUMIERE Maître, Je ne suis qu'un DON QUICHOTTE , celui qui espère trouver LE PORT où s'amarrent espoirs et chimères, un saltimbanque qui rêve en rouge, bleu, jaune, noir et or d'envolées d'oiseaux vers des contrées secrètes et lointaines où atteindre « l'inaccessible étoile » ; rien qu'un simple exilé en mal de sa terre nourricière, de son passé perdu, de ses espoirs déçus. MAITRE REVELE- MOI LA VERITE. LA VERITE DIT LE MAITRE EST EN TOI. CHERCHE- LA DANS TES RACINES ET TU LA TROUVERAS. Nycole Pouchoulin

Alain Dupeyron

Arbre qui mordez terre au cri de l'aube rendez l'écorce chevelure dans le miroir sans tain des racines de l'Être Arbre des arbres Flamboyant l'arbre enfonce ses racines aux sources de la terre loin des villages où les années s'éteignent Ce jour là mes mots revivent partent en farandole et prennent leur faction dans les allées aux angles des jardins qui reforment les plis de l'ombre d'un enfant déjà tout étourdi du retour des fraîcheurs où s'ébrouent mes paroles au soleil accrochées Alain Dupeyron

Alain Dupeyron

Lignes de fuite charroient épis dans un long champ d'averses rejeté sur les rives, quelque part, dans l'épissure des racines peut-être ? Ce treillis qui veut prendre le large je le garde en otage sous l'apparence de l'enfance malgré l'herbe fraîche coupée le blé qu'on a battu dans les vapeurs d'alcool malgré la pierre où l'on trébuche le passé le trop plein des jours à l'absence d'une paume caressant les cheveux comme promesse à naître Azur en poche, sous ses pieds la pierre qu'il veut atteindre De tant d'opacité de mots jetés comme sanglots la source brasse des sous-entendus prenant la forme de silences Ses racines n'iront pas loin dans le calcaire qui recule Dans le dehors loin de l'odeur fruitée de son essence où l'argile verdit veille un sommeil de terre veuve Alain Dupeyron

Brigitte Quero

Lumière frôlée du soleil ou de la lune enjambe l'âme de ses rais. Transparence vers un Ailleurs. Alchimie sacrée : feu, terre, air, eau ... Fusion de l'homme avec son Dieu ... Le vitrail est la fenêtre par laquelle sont chevauchées les mille couleurs d'une âme assoiffée. Le Maître-Verrier se fait tout petit, simple artisan à l'écoute de l'impalpable. Et la matière devient feu, s'élève aux couleurs du temps. Brigitte Quero

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